de paso

Así es este momento, un detenerse, un mirar de soslayo y no concretar nada, ese estar de paso, ese no quedarse, esa sensación de migrar constantemente. Es un hueco entre la escalera y el pasillo, un lugar que queda oculto de las miradas, es en ese lugar donde se recogen las sombras, las sombras de lo no dicho, de lo callado, sombras que palidecen entre esos silencios. En la alacena las latas de tomate tamizado me recuerdan la niñez, ese tiempo de macarrones con tomate, no el tomate Apis u Orlando del sabor estandarizado, no, el tomate echo en la sarten, con cebolla, ajos, un poco de vino blanco y tiempo para reducir. El recuerdo de esa niñez que no puedo concretar, salvo en esas pequeñas cosas, como el tomate en lata. Mi madre cuenta que una vez desaparecí y nadie me encontraba, parece ser que me pasaba el día llorando y como durante mi "desaparición" no lloré, pues eso que se hacía dificil el localizarme. Estaba metido en un almacén de harina, rebozándome a mi mismo. Destellos de una infancia que recuerdo ajena, como si no me perteneciese...