Pasan

Pasan, son cosas que pasan, que duelen o no, según el día. Queda dentro, lleva tanto tiempo ahí, agazapado, que casi, si se pudiese ya estaría olvidado, pero no se puede olvidar, se puede enterrar, no olvidar. Así las cosas, no dejo de mirarme y verme como entre polvo, como atrapado en esa tela de araña que tanto tiempo hace que he superado... o eso creo, o eso veo. Resulta molesto, resulta molesto, resulta molesto, que todavía quiera un reconocimiento que sé que no voy a tener. por otro lado eso es lo que esconde el fracaso personal, no el mío, el de él. Ese que por respeto he decidido no nombrar. Ya en otros tiempos... el pasado a la basura, el presente... un cuento.

Tenía miedo de volver la mirada, de saber dónde había estado y cómo. Ahora que era el "director del museo" era el que más sabia de arte del mundo, Ya le había sucedido en otras ocasiones, fue un gran experto en teatro y supo vender esa imagen que hoy en día seguía vigente. Puede que hubiese tenido que llorar un poco para conseguirlo, pero la dignidad , la interior, no es algo que ahora, puede que nunca, le hubiese importado mucho. Ese aire de superioridad que había adquirido, puede que siempre hubiese estado ahí. antes cuando lo observaba, lo hacía con miedo ahora que puedo mirarlo... Allí en su museo, este experto en arte, con la sensibilidad a flor de piel, de la piel del ano, pero piel al fin y al cabo. dejaba transcurrir el tiempo. este encantador de serpientes, que se vanagloria de sí mismo y sus "proezas". éste que guarda y no reparte, que hace tiempo se fue y los que se alojaban cerca de él, en esos corazones, en esos, como yo, que hace tiempo supimos que la sombra, hacerle sombra, no era lo más gratificante para su ego. el ego escondido de todas las miradas. el yo sé y tú no. sus yoes, o como quiera que se escriba. convergían en el yo supremo, en el lavadero de sus vómitos. ¿Qué dirán? ¿quién dirá? para que no digan: te jodo. 

Allí, en su museo, una mañana se convirtió en obra de arte, efímero, pero arte. un gran pozal de mierda le cayó encima y lo petrificó. Un artista de esos que están, que todo lo ven, lo fotografió e inmortalizó. En su museo no se pudo exponer, pero...